Provavelmente se algum de vocês passar por este blog não vai entender patavina desta minha carta que vos é destinada. Mas também isso pouco me importa. Em 1984 vocês causaram-me o primeiro desgosto futebolístico da minha existência, tinha eu uns míseros 10 anitos e meio, e a partir daí aprendi a detestar a vossa selecção. É óbvio que como tudo no futebol, estes ódios aparecem devido a motivos pouco racionais, mas eu não tenho culpa que vocês tivessem um gajo chamado Platini e que nos tenha retirado o sonho de ser campeões da Europa. Não é que vocês fizeram com que a grande geração dos "bigodes" em Portugal não conseguissem ser campeões?... E por isso vi o genial Chalana, o mortífero Jordão e o brilhante Bento com expressões de tristeza total pelo esforço que tiveram não ter sido devidamente recompensado.
Passados uns anos, em 2000, também vi uma selecção de alguns jogadores geniais bater o pé a uma equipa vossa, que era apenas campeã do mundo, e mais um tipo que tem a mania que é genial (e infelizmente é mesmo), de seu nome Zidane, acabou por deitar por terra novamente alguns dos meus sonhos futebolísticos de então. E vi uma selecção de alguns nomes brilhantes com tristes cenas em pleno relvado, que em nada dignificaram o meu país.
Como podem ver, a estima que tenho por vós não é das melhores. Enquanto que o meu pai aprendeu a odiar os ingleses, devido ao que aconteceu em 66, eu sinceramente desde muito novo aprendi a odiar-vos a vocês, futebolisticamente falando, é claro. Mesmo ao nível do povo francês nunca foi algo que me entusiasmasse... À excepção da Laetitia Casta as mulheres francesas não entusiasmam um morto, a vossa comida, de grande glamour, não consegue abastecer nem um buraquinho do meu estômago, a vossa música é entediante e o cinema assim um pouco como a língua, ou seja, "parece que vai mas não vai"... A única coisa que vos salva ainda é a cidade do amor, Paris...
Ainda em cima de tudo isto, vocês têm a mania, tal como os vossos amigos ingleses, que são os donos da Europa, que são os maiores, que Portugal é uma migalha neste continente e que os portugueses são uns coitadinhos, que existem para vos servir, para vos passar a ferro a roupa, tratar das vossas criancinhas, construir as vossas casas. Ai como eu gosto de despachar malta desse calibre!...
O Sr. Gallas, que tem a honra de ser treinado pelo melhor treinador do mundo, curiosamente português, teve a desfaçatez de dizer que nós somos provocatórios, simuladores e que usamos golpes baixos. Pois bem, a única coisa que nós provocamos neste Mundial é a ida de jogadores como o Sr. Gallas para casa, como fizemos aos prepotentes holandeses e ingleses. Simuladores também somos, mas quando o Figo, o Deco ou o Cristiano Ronaldo partem os rins a Vª Exª. E quanto a golpes baixos, só se estiver a referir às duas vezes que o nosso jogador Ricardo Carvalho e seu colega de equipa teve de suster entradas dos adversários nessa região do corpo.
E é assim meus caros, lembrei-me de enviar-vos esta carta para avisar que a geração de Bento, João Pinto, Lima Pereira, Eurico, Álvaro, Frasco, Jaime Pacheco, Sousa, Nené, Chalana, Diamantino, Gomes e Jordão vai ser finalmente vingada e nós hoje vamos ganhar-vos!
E eu mais logo, sentadinho no meu lugar do costume, em pleno Rocky Point, em Vila Nova de Gaia, vou comer aquilo que é tradição por estas bandas e que nós tanto gostamos: Francesinhas carago!... ATÉ VOS COMEMOS!!!!...
Os meus cumprimentos,
Um português provocador,
Nuno Cardoso
P.S.: E se correr assim tão bem, até mandamos vir uma das coisas boas que os franceses têm: Champagne!...
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